Romeo Castellucci au «Soir»: «Ce n’est pas le devoir de l’artiste d’améliorer le monde»

Depuis Salzbourg, Romeo Castellucci nous dévoile ce qui a fait de cet être doux un artiste intense et radical qui ne fait pas des spectacles pour (ré)conforter le spectateur mais pour qu’il se voie mieux et s’interroge : « Et si c’était moi le méchant ? Si c’était moi l’assassin ? » Vous ne seriez pas devenu ce que vous êtes si ? Ah ! (il répond illico). Si je n’avais pas trouvé un livre par hasard sur la table de la cuisine lorsque j’étais adolescent. C’était un livre de ma sœur, consacré à l’histoire de l’art. Quand je l’ai feuilleté, ce fut pour moi comme une bombe, la sensation de la découverte d’un autre monde. Et à partir de là, j’ai changé ma vie. Qu’est-ce qui était tellement atomique ? La peinture. En tant qu’Italien, je connaissais évidemment déjà la peinture. Vous imaginez : dans toutes les églises d’Italie, même dans les petits villages, il y a des tableaux extraordinaires. Mais je n’avais jamais compris que l’histoire de l’art pouvait être une discipline. Et à ce moment-là de ma vie, j’avais besoin de discipline, d’adresser la faim qu’on a à cet âge, ainsi qu’une sorte de nécessité de violence linguistique. J’ai compris que l’art pouvait être une dimension qui donnerait un sens à cette violence. A l’adolescence, j’étais un hooligan. C’était important d’avoir des stimulants venant de n’importe quoi. A partir de la découverte de ce livre, j’ai compris que l’art était la clé pour donner une forme à la violence nécessaire pour sortir dans le monde, trouver une voie, une adhérence au corps, le mien et celui des autres. J’avais compris soudain qu’il fallait inventer un monde parallèle pour désarmer celui dans lequel j’étais né et que je n’avais pas choisi. Enfin, je pouvais choisir ! Vous n’aimiez pas le monde dans lequel vous étiez adolescent ? Evidemment non. C’était ennuyeux, prévisible. J’avais la sensation que ce n’était pas fait pour moi, j’éprouvais une dimension de détachement. On faisait les choses mais sans conviction. Votre père était déjà décédé à l’époque ? Oui. C’était une coïncidence. J’avais des parents plutôt âgés. Mon père avait été mineur en Belgique, dans un petit village près de Farciennes et de Charleroi. L’éducation était plutôt bizarre : pleine d’affection, mais toujours distante. J’ai toujours eu beaucoup de liberté et d’affection, malgré le fait que mes parents n’étaient pas du tout enveloppants. C’était une leçon pour moi. Il faut être enveloppant ? Non ! Pour moi, être parent signifie une stratégie d’abandon. Il faut donner de plus en plus de place et de responsabilités aux enfants. C’est difficile ? Très, car c’est une technique d’éloignement pour permettre qu’un adulte émerge avec toutes les problématiques liées à cet état. Je n’aime pas le modèle des parents qui sont toujours accrochés à leurs enfants et les protègent comme s’il s’agissait de malades. Je ne l’ai compris que plus tard mais j’ai trouvé beaucoup d’intelligence et de sensibilité chez mes parents, malgré le fait qu’ils étaient simples. Votre père était mineur, votre mère institutrice ? Oui. Ma sœur, plus âgée de dix ans, est née en Belgique, à Charleroi et moi à Cesena, en Italie, où mon père, atteint de silicose, était retourné. Il s’était fait un peu d’argent comme mineur et avait trouvé un travail à Cesena. Il a eu une vie compliquée car il a vécu en Afrique presque toute sa jeunesse, en camp de prisonniers. Et quand il est rentré en Italie, il a dû partir tout de suite en Belgique pour travailler dans les mines. Mais il a réussi à construire une vie, simple, mais une vie. [scald=23448982:sdl_editor_representation] Cesena, c’est la ville des racines familiales ? Mes parents sont nés à Piavola, dans un petit village de paysans, dans l’Émilie Romagne. Je suis né à Cesena mais j’ai vécu à Piavola durant cinq ans. Puis on est revenu à Cesena. Ma sœur Claudia a décidé de faire le Liceo Artistico, l’Ecole des Beaux-Arts à Bologne. Elle restait là la semaine et revenait le week-end à Cesena, et c’est comme cela que j’ai découvert un jour ce livre en me demandant « mais qu’est-ce que c’est que ça ? » (rires) Pourquoi s’était-elle spontanément intéressée à l’art ? A cette époque, elle était presque une inconnue pour moi, nous n’avions pas vraiment de relation. Je pense qu’elle a été un peu poussée par mon père. Je me souviens qu’il était passionné par la peinture, peut-être de manière un peu naïve, et ma mère par la littérature. Moi, je ne l’étais par rien du tout, et puis j’ai découvert ce livre qui a changé ma vie. Une conversion ? On peut dire ça. Après, j’ai évidemment changé d’école et je suis allé, à mon tour, à Bologne étudier l’histoire de l’art. Autre révélation, votre découverte à Cesena de l’acteur, metteur en scène et réalisateur Carmelo Bene ? C’était après ma plongée dans ce livre. Carmelo Bene avait choisi Cesena, où il y a un très beau théâtre, pour faire les répétitions de ses œuvres. Par hasard, j’ai découvert cet homme mystérieux. J’avais peur de lui car il était un peu fou. C’était un dragon, mais avec une force ! J’ai alors compris la force du théâtre et peut-être découvert le théâtre grâce à lui. C’était plutôt un philosophe, très fin, qui m’a fait découvrir le rapport et le combat nécessaires avec le langage. C’était ça la leçon de Carmelo Bene. Pourquoi ce combat est-il nécessaire ? Parce que c’est l’unique outil qu’on a pour être ensemble, mais c’est aussi la chose qui nous sépare. Les mots ne sont pas votre outil de prédilection pour vos créations… Non, mais tout est langage… Une pierre coupée est déjà un langage. Je pense que notre bataille est là. C’est paradoxal car c’est un combat nécessaire contre le langage, avec le langage. C’est un travail de contradiction et il faut que les contradictions soient disciplinées. Le théâtre est un lieu où le langage entre en résonance, où on se rend compte de son existence. Vous dites que le théâtre est plus puissant que la performance, car il produit du réel ? Le théâtre, c’est une opération sur le temps. Il n’y a aucune ontologie dans le théâtre qui est une lutte contre le verbe « être ». C’est-à-dire ? Il faut se battre contre les « je suis ». Au théâtre, la réalité s’effondre, le réel sort. On est touché, on est regardé, c’est quelque chose qui pénètre dans le corps des spectateurs, au-delà du langage. C’est le paradoxe. On est touché justement parce que le langage s’effondre en ce petit moment. A Bologne, vous retrouvez votre sœur et vous rencontrez Chiara Giudi, qui va devenir votre femme ? C’était un groupe de compagnons qui ont partagé mes études et qui étaient presque par hasard tous originaires de Cesena ou des environs. Ma sœur a beaucoup formé ce groupe. Je lui dois beaucoup. A cette époque, il y avait un malentendu épouvantable autour du théâtre utilisé comme un outil pour être spirituel et former l’homme nouveau. C’était très dangereux. Je me souviens qu’on passait des soirées et des nuits entières sur la théorie. C’était la chose la plus importante et ce fut la formation et le squelette de ce que j’ai fait ensuite. Quels principes fondateurs sont nés alors ? Je ne sais pas. il n’y a pas une recette. On a écrit et publié plusieurs manifestes, car on a commencé avec le théâtre iconoclaste. Mais l’idée était qu’il fallait d’abord brûler les images pour faire sortir une image nouvelle qui avait la puissance de sortir du feu. Je me souviens de discussions extraordinaires. Nous avons rencontré des gens très intéressants à l’Accademia delle belle arti. On a commencé avec des performances dans les galeries (rires) et puis la performance est devenue du théâtre dans une sorte de métamorphose, sans aucune sorte de projet : cela s’est imposé ! Je n’ai jamais choisi le théâtre : il est « arrivé » ! D’où vous viennent la force et le goût de subversion et du scandale ? Mais le scandale est constitutif de l’art occidental. On ne peut pas avoir de l’art sans scandale. « Scandale », c’est un mot grec que j’adore, par contre je déteste le mot « provocation » : c’est stupide, c’est de la publicité, de la communication. Le scandale, c’est beaucoup plus profond car cela a à voir avec la vie. En grec, « scandalon » désigne la pierre dans un trottoir sur laquelle tu trébuches et qui t’oblige à te rendre compte que tu es en train de marcher. Il y a une reconfiguration du regard et de ton vécu. Mais la stratégie du scandale peut être aussi camouflée, il peut être tendre. Comme chez ces nonnes dans Œdipe le tyran de Hölderlin où tout est gracieux, mais dans la grâce, il y a un dard d’abeille, caché, avec une goutte de poison.

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