«Venise va mourir, et je suis le dernier Vénitien»

Y a-t-il un lieu, en Europe, où le sentiment du temps suspendu est aussi fort que là : à Venise ? Venise est une anomalie sur la carte des temps modernes. Une hérésie à laquelle on ne résiste pas. Un miracle permanent. D’aucuns la disent perdue, pestiférée, dévorée depuis des décennies par sa gloire trop ancienne, celle d’une diva fardée d’un autre temps. N’y allez pas, n’y allez plus, entend-on parfois, ici et là. Le tourisme de masse ferait la loi sur Venise. Or, c’est l’inverse. Venise est une vieille dame qui jamais ne se laisse commander. C’est elle qui fait la loi. La récente montée des eaux dans la Sérénissime, le 29 octobre, en a encore apporté l’éclatante démonstration. Ici, comme nulle part sur le vieux continent, il y a ce sentiment que la catastrophe est imminente, naturelle, que la mort rôde partout. La sensation de vivre n’en est que plus exacerbée. N’en déplaise aux marchands de gondoles et de roses en plastoc, le romantisme rôde encore ici, planqué entre égouts et firmament. Sous son prétexte historique, Le Dernier Vénitien parle au fond de cela. Ne nous mentons pas : la fascination que l’on porte à ce roman d’une confection très classique tient à Venise. Gilles Hertzog nous raconte avec ce récit les mémoires de Giandomenico Tiepolo, fils du grand Tiepolo (Giambattista), dont la célébrité de peintre couvrit longtemps – et injustement – les débuts du fils au chevalet. Rompre avec l’héritage paternel Dévoré par la gloire de son père, Tiepolo Junior ne manquait pourtant pas de talent. Et n’en devint pas moins un fin chroniqueur pictural de la vie légère et galante qui régnait dans la Venise des Doges. Fatigué d’être ramené au génie de Giambattista, Giandomenico rompit alors avec l’héritage paternel, en entamant une œuvre dédiée, dans ses 104 divertissements pour les jeunes gens, à la vie actuelle. Mais Giandomenico Tiepolo, qui fut le dernier témoin de la chute de la république de Venise, n’était point dupe. « Venise va mourir, et je suis le dernier Vénitien », confessait-il en 1801, sur la fin de sa vie, convaincu que son testament serait aussi celui de sa ville tant aimée. Il n’aura ni tort ni raison. Deux siècles plus tard, Venise n’en finit pas de mourir et de renaître, dans une sorte de mouvement perpétuel. C’est là tout son envoûtant mystère. Même dépareillée, même ridée, même griffée par les lointaines patines du temps, Venise, sous ses airs parfois de vieille putain délabrée, d’amante aux yeux cernés par tant de nuits de légende, est étrangement demeurée une vierge sublime. Une demoiselle à la dérive, qui s’enfonce peu à peu dans ses robes de ruine. [scald=25858672:sdl_editor_representation]

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