Le salutaire coup de gueule de Carl Norac

Que n’a-t-on lu et entendu, sur la poésie ! Pas toujours élogieux, soyons honnêtes. Les mots qui viennent ? Vieillotte, élitiste, ringarde, déconnectée du monde, mièvre. Elle serait tantôt hermétique et un peu lénifiante, prononcée par de vieux bonzes solennels et ridicules… quand elle s’adresse aux adultes ; tantôt simplette et puérile… quand elle parle aux enfants. Baudelaire, Ferré, Dickinson, Aragon doivent se retourner dans leurs tombes. Dans un petit essai qu’il publie aux éditions Midis de la poésie, Carl Norac, notre poète national jusqu’en 2021, défend dès les premières lignes exactement l’inverse. « Ce livre est un manifeste contre les tiroirs, ceux où l’on range toujours à part, la poésie pour les adultes et celle destinée aussi aux enfants. Par essence, la poésie échappe à tout ce qui l’enferme (…) Aujourd’hui, je voudrais vous exprimer, non pas vraiment une colère, mais la lassitude de clichés attendus, de fausses vérités qu’il faut pouvoir contester dans le présent et effacer pour l’avenir. » Pour Carl Norac, qui fait fi des grands écarts entre adultes et enfants, il n’y a qu’une poésie, qui va du cœur au cœur, de l’imaginaire à l’imaginaire, d’une intimité à une autre intimité… d’une enfance à une autre. C’est que, en tout poète sommeille un enfant, s’enthousiasme l’auteur. « Pas de fabrication, écrit-il : une enfance authentique parle à une autre enfance, la nôtre, enfant ou adulte, avec ses détours de sens ou de phrases. » Adoré des petits, respecté des grands Il sait de quoi il parle, Carl Norac, lui qui depuis quelques décennies (déjà !) écrit indistinctement pour les uns comme pour les autres. Adoré des petits (qui l’ont accueilli un jour dans une école aux airs de « Carl Norac président » !), respecté des grands, qui en ont fait une sorte de parrain et de porte-voix médiatique. Son essai est un petit bonheur, de ceux qui ne se refusent pas. Il est truffé de nombreux extraits, petits textes, poèmes signés Senghor, Norge, Ayguesparse, Izoard, Tardieu, Pittau, Lambersy, Roubaud, Rouzeau… ou Pierre Coran, qui n’est autre que le père de Norac ! Découpé en sept parties, qui font écho à autant de reproches communément adressés à la poésie, le recueil permet à Carl Norac de démentir chacune des fâcheuses connotations. Un jour, tandis qu’il allait à la rencontre d’enfants, dans une école française, Norac s’entendit dire par une fillette de sept ans : « Je croyais que t’étais mort. » Eh oui ! Un bon poète est un poète mort. Voilà du moins, sinon ce qu’on entend, du moins ce que nombreux pensent, sans vice, en ne connaissant le plus souvent de la poésie que les anthologies de Rimbaud, Verlaine, Whitman ou Hugo. Un bon poète peut-il fleurir ailleurs qu’outre-tombe ? Carl Norac s’insurge. Les poètes sont vivants, partout autour de nous. Il le sait bien, le bougre, lui qui en a réuni une centaine (rien que des Belges), au printemps dernier, pour apporter par le verbe un soutien aux familles endeuillées, par ces temps de pandémie. Les textes, souvent magnifiques, de ces « Fleurs de funérailles », ont sorti de façon éclatante la poésie du ghetto dans lequel certains l’imaginaient moribonde. Et la poésie se porte bien. Carl Norac et les Midis de la poésie, ce n’est pas qu’une histoire d’édition. Cette année (2020-2021), le poète montois proposera aux Midis un cycle de six rencontres publiques, qui se dérouleront aux Musées royaux des Beaux-Arts, du 20 octobre au 30 mars. Il faut s’y précipiter. Car l’homme est passionnant, curieux de tout, abordable, jamais hautain. On se réjouit d’avance de l’entendre parler, et notamment des Inuits et de leur art, qu’il connaît extrêmement bien (8 décembre). [scald=27703297:sdl_editor_representation]

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