Le bonheur est dans le bassin tropical

Tchacatchac tchacatchac tchacatchacatchacatchac. C’est au rythme chaloupé de la cumbia que danse ce dense roman. Une musique qui remue, enivre, ballotte, secoue, déstabilise. Et le narrateur est emporté, sans que son corps ni son esprit ne puissent s’y opposer. De la banlieue d’une ville du Nord à Madrid, à Lima, à Iquitos, dans la forêt amazonienne, sur le fleuve lui-même… C’est qu’il est sans qualité, ce narrateur, dont on saura jamais le nom. [scald=28479358:sdl_editor_representation] Un homme perdu, distancié de « la femme chez qui je vis » et de « l’enfant », dont le simple plaisir est d’aller barboter dans le bassin du parc tropical proche de la destinataire des livraisons « en mains propres » que lui impose son bureau. Le toboggan, la piscine à vagues, la rivière sauvage et le jacuzzi, dont le jet puissant lui frappe l’entrejambe et provoque une puissante érection. Notre candide s’abandonne aux plaisirs moites et languides de cet exotisme de pacotille. Et fantasme les tropiques. Comme une bille de flipper Précisément, l’étrange destinataire de ses livraisons, lui en propose une. A Madrid. Pourquoi pas ? Il se rapproche ainsi des eldorados rêvés, non ? Et là, Ernesto, à qui il devait remettre l’enveloppe « en mains propres » lui enjoint d’aller faire une livraison au Pérou. Beaucoup de rhum, de la cumbia et un subtil chantage et le voilà dans l’avion, mystérieux colis dans le sac. Ses aventures vont encore le mener plus loin, à Iquitos, la grande ville au bord de l’Amazone, à l’orée de la forêt. L’homme est ainsi poussé comme la bille d’un flipper, toujours à la recherche du corps tropical parfait, mais se rendant compte, petit à petit, que la réalité n’est pas l’exotisme des brochures touristiques et que l’Amazonie n’a rien à voir avec le parc tropical de sa ville du Nord. Et qu’il est, dans son inertie et sa naïveté, le pigeon idéal des méchants de toutes sortes. [scald=28479359:sdl_editor_representation] Les aventures de cet homme sèment une bonne dose d’absurdité et d’humour. Même quand elles se font plus dramatiques et cruelles. Mais elles ressemblent aux nôtres en fin de compte, elles sont comme nos trajectoires dans ce monde étrange qui est le nôtre, elles nous rejettent d’une rive à l’autre sans souvent que l’on se départît de nos fantasmes. Philippe Marczewski raconte cette drôle d’épopée dans un style totalement personnel, tout inscrit dans la tête de ce « je » qui suppute, rêve, cauchemarde, paranoïse dans une sorte de logorrhée au débit puissant comme l’Amazone, dont on pourrait craindre qu’elle nous lasse et qui, au contraire, nous emballe et imprime sa marque à ce roman.

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