Les premiers pas de Vanessa Paradis au théâtre

M aman, titre d’une pièce écrite par Samuel Benchetrit, jouée par Vanessa Paradis, sa femme à la ville, sur la scène du cosy théâtre Edouard VII, à deux pas de l’Olympia à Paris. Une pièce à quatre personnages – la femme, l’homme, le type, le gars. C’est la curiosité de la rentrée théâtrale parisienne. Pour Samuel Benchetrit, réalisateur, scénariste, acteur, écrivain, c’est une continuité dans la création après déjà deux pièces, Comédie sur un quai de gare et Moins deux. Mais c’est du sur-mesure pour la femme qui partage sa vie. D’ailleurs, dans l’édition de la pièce publiée chez Grasset, c’est indiqué très simplement, lettres noires sur page blanche : « Pour Vanessa ». Pour elle qui fut si précoce en musique (Joe le taxi à 14 ans) et au cinéma (Noce blanche à 16 ans), c’est une première, un grand saut sans filet dans le théâtre, à 48 ans. On est allé voir. On allait voir les premiers pas de la chanteuse-actrice sur les planches, on est ressorti pas du tout déçu, ayant découvert une pièce contemporaine surprenante, qui commence légère et prend de plus en plus d’épaisseur, explorant des zones sombres, soufflant le chaud et le froid de la nature humaine et vous cueillant au final de manière inattendue. « C’est combien ? » Tout commence dans une petite rue obscure. Une femme serrée dans un manteau de fourrure comme aurait pu en porter Romy Schneider, la passante du Sans-Souci. Il fait nuit. Jeanne perchée sur ses talons hauts fait les cent pas devant sa boutique de vêtements pour femmes enceintes. S’adressant au public, elle raconte le moment. « C’était la nuit, mais il n’était pas très tard, peut-être huit heures, huit heures et demie… C’était une nuit d’hiver, quoi… Quelques jours avant Noël… Je sortais du travail et j’attendais un taxi… Un taxi bleu dans la nuit noire… » La devanture aux néons rouges affichant « Maman » a des airs de maison close. Un jeune homme, blouson de cuir et baskets blanches, passant par là, s’y trompe et lui demande combien. « Comment ça, c’est combien ?… C’est rien du tout ! », rétorque-t-elle. Drôle d’endroit pour une rencontre. « Si je vous avais dit un prix… Vous seriez venu ? Et vous seriez venu à quel prix ? », lui demande-t-elle, s’interrogeant sur sa capacité à être encore désirable. La conversation s’engage entre la femme qui attend et le jeune homme de passage. Félix Moati, acteur-réalisateur qui fait lui aussi ses premiers pas au théâtre, le joue jeune chien fou. Elle réclame des questions, des questions anodines. « J’imagine qu’il y a des types organisés… Moi je suis plutôt le genre… Pulsion… soudaine… Je marche dans la rue et la beauté m’arrête… Je peux rester des heures à la regarder… Une averse… un arbre… une femme… un pigeon mort », dit-il. Des mots s’échangent sur les manques, d’où on vient, qui on est ou qui on n’est pas, la famille, les femmes enceintes, l’abandon, le présent. Le jeune homme sans le sou, ayant perdu sa famille à sa naissance et qui, depuis, n’a plus de nouvelles, est plein de colère et en manque d’amour. Le genre à lui dire : « Je suis pas fini… Je sors à peine de l’adolescence… Je suis un tardif… Je ne sais pas comment font les autres… Je suis dans le même monde mais je n’arrive pas à vivre comme eux… Je reste au bord… J’ai l’impression que la vie se trouve derrière un mur, un mur lisse que j’arrive pas à escalader… » La femme est bienveillante. Le jeune homme voudrait du passé, elle n’a que du présent à lui offrir. Et arrive le taxi. Changement de décor. Intérieur d’appartement. Jeanne raconte l’étrange rencontre à son mari qui ne se sent pas vraiment concerné. Lui aimerait qu’elle dise à nouveau son nom, « Bernard », comme au début de leur amour, tout en mangeant des tomates farcies car c’est le jour des tomates farcies. L’usure du temps a fait son œuvre. Jeanne reste obsédée par la rencontre de la nuit et émet l’idée qu’ils pourraient adopter ce garçon. « Il t’a prise pour une pute et tu veux l’adopter ? », lance Bernard. Rires. Et de pointer le manteau de fourrure qui, effectivement, peut créer la confusion. Vanessa Paradis, à la fois très appliquée à bien faire et donnant une touchante féminité à son personnage, est dans la gravité du jeu, Éric Elmosnino, dégageant une délicieuse aisance burlesque, apporte l’ironie. Et dans ce contraste, le couple fonctionne à merveille, prenant appui sur des dialogues savoureux ou poignants. Et si on se serrait dans les bras Retour dans la petite rue obscure. Jeanne et Bernard attendent que le jeune homme repasse. C’est un gars en survêt’, père de six enfants, une laisse sans chien à la main, qui passe d’abord. Lui aussi demande « Combien ? » Sacré manteau de fourrure. Situation cocasse. L’homme prend l’air, espère une rencontre, d’où la laisse sans chien. « Je dis que j’ai perdu mon chien et on le cherche ensemble, ça crée des liens… ». Pousser les situations jusqu’à l’absurde pour dire la solitude, le manque de chaleur humaine. Benchetrit pose son regard de gavroche sur une société qui se déshumanise. Besoin de réconfort. La pièce qui parle du désir d’enfant contrarié s’ouvre à bien d’autres choses. Et si on se serrait dans les bras. Jeanne les ouvre grands à ce fils potentiel. Bernard et le gars en survêt’ (le scénariste et auteur dramatique Gabor Rassov) s’enlacent, le temps d’une parenthèse, à l’abri de la fureur du monde. On est au bord du ridicule et pourtant, ça passe. Car il y a ce besoin collectif que ça fasse du bien. Mais pour convaincre de son amour débordant pour ce fils improvisé qui n’arrive jamais à être ici et maintenant, Jeanne va devoir avouer l’innommable, ce jour où, enceinte, elle s’est fait violer dans sa boutique pour plusieurs types ivres. Jeanne raconte. La voix de Vanessa prend du poids. Silence lourd autour d’elle. La pièce bascule dans les zones sombres de l’humain. Les mots disent l’horreur, le sordide, la blessure béante mais Vanessa tient la corde, reste sobre, évite le larmoiement, le pathos, le mélo. Avant de rebondir vers la vie et le besoin d’aimer. Avec les mots de Benchetrit, pensés, pesés, choyés, triturés, mélange épatant de poésie et d’absurde, de tendresse et de noirceur, d’ironie et de rage, le spectacle s’enracine dans le vécu de chaque spectateur. On sort de là chamboulé de l’humanité qui se dégage de la pièce pourtant pleine de drôlerie. Le temps, c’est certain, est bénéfique à Vanessa Paradis qui, soir après soir, se fait de plus en plus oublier pour être de plus en plus Jeanne. Comme elle le dit joliment dans la pièce, ça prend du temps le présent… Maman, au théâtre Édouard VII, 10 place Édouard-VII, Paris IXe. Tarif : de 10 à 98 euros. Du mardi au samedi à 21 h. Le dimanche à 16h. Relâche le lundi. Loc : 00 33 1 47 42 59 92. Infos : www.theatreedouard7.com

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