Ces Syriens que la France adopte (2/7)

N otre ferme était à côté du temple de Baal à Palmyre… Oui, celui que Daesh a… explosé », explique le jeune homme, mimant le fracas tout en sortant son téléphone portable pour montrer des photos. Sous la pluie battante, en plein Paris, la cité antique apparaît sur l’écran. Ses colonnes en toile de fond et, au premier plan, les murets de pierre sèche de la ferme familiale où Izzat, 31 ans, avait l’intention d’installer un gîte pour touristes. Un projet englouti dans la folie de Daesh. Désormais réfugié en France, il espère être reçu dans un programme d’intégration intensif. Son français n’est pas encore parfait, mais il n’en parlait pas un mot quand il est arrivé en novembre dernier, après avoir décidé de quitter son pays. Toute sa famille est déjà éparpillée, en Europe ou à sa porte, en Turquie. Aujourd’hui, comment s’intègrent ces Syriens qui, depuis 2011, fuient les bombardements des avions de Bachar el-Assad comme les massacres de l’État islamique? Aucune histoire ne ressemble à une autre mais quelques constantes se dégagent. « Les Syriens sont des gens pressés. Ils veulent retrouver le fil de leur vie passée qui a été brutalement coupé », constate Ayyam Sureau, l’énergique fondatrice et directrice de l’association Pierre Claver, où postule Izzat. Le jeune Palmyrien a quelques atouts. Son frère aîné, Thamer, a tracé la voie. En 2001, fuyant non pas un pays en guerre mais le service militaire, il avait atterri à Paris chez de bons amis français de sa famille. Cours de français à la Sorbonne, BTS en hôtellerie, naturalisation en 2011 : un parcours sans faute pour cet homme affable qui dirige désormais une équipe dans un grand hôtel des Champs-Élysées tout en veillant sur l’avenir de son frère Izzat et du dernier arrivé, leur neveu, Mustafa. Ce dernier, 16 ans, est à l’école depuis ce matin. Grâce à une place de dernière minute, il a intégré un lycée professionnel parisien, dans une classe pour non-francophones. « J’ai eu maths et espagnol. C’est difficile », dit-il avec un bon sourire. Dans un coin de la pièce, par terre, un manuel « Grammaire, essentielle du français » est resté ouvert. « La barrière de la langue » Mustafa vient de passer deux ans à Damas, où son père habite toujours tandis que sa mère est partie pour Ankara. La famille avait quitté son domicile de Raqqa le jour où la ville était tombée aux mains de Daesh. « Mustafa a des séquelles psychologiques. Il dormait mal. Ça va mieux ici », explique son oncle, sans insister. L’imprécision tient parfois à d’évidentes raisons de sécurité. Cet été, le trio a visité le château de Chantilly et les Invalides. Versailles est le prochain monument sur la liste que Thamer a dressée pour son neveu. Le week-end, il l’emmène aussi nager et courir. Les anges gardiens français, amis de la famille, ne sont jamais loin, prêtant un appartement, donnant un coup de pouce. Interrogé sur les clés de son intégration en France, Thamer hésite : « Je n’ai ni bons ni mauvais souvenirs. Tout était tellement différent ici, mais, en même temps, je ne me suis jamais senti différent ! » Beaucoup de ses compatriotes ont, comme lui, trouvé un « point de chute » à leur arrivée en France : un membre de leur famille, déjà installé, qui a ouvert sa porte, des collègues universitaires qui se sont mobilisés, des connaissances françaises qui les ont guidés dans les méandres de l’administration. Mais, après cette main tendue, chacun fait son chemin. Il n’existe pas vraiment de réflexe communautaire, à l’inverse d’autres étrangers. « L’émigration syrienne en France remonte à plusieurs générations. Elle s’est toujours caractérisée par une volonté forte d’ascension sociale et d’assimilation. Elle a longtemps concerné les classes urbaines, souvent francophones. Elle s’est doublée d’une aide traditionnelle de l’Église catholique aux Levantins chrétiens, note le spécialiste du monde arabe contemporain, Gilles Kepel. Mais, désormais, tout le monde fuit pour sauver sa peau. Les classes moyennes comme les paysans vivant dans des campagnes dévastées. Évidemment, tous ne bénéficient pas des mêmes réseaux pour venir en Europe. Certains doivent payer des passeurs. Cette immigration plus proche de l’immigration africaine, avec une main-d’œuvre non éduquée, peu formée, fait évidemment peur aux Européens. » Selon les chiffres officiels, quelque 10.000 réfugiés syriens avaient été accueillis en France avant la vague d’arrivée de cet été. « Le premier obstacle à surmonter est la barrière de la langue », résume Élisabeth Longuenesse, qui a dirigé le département des études contemporaines de l’Institut français du Proche-Orient à Beyrouth et préside l’association Alwane d’aide aux enfants syriens. « Émarger à Pôle emploi et être sur liste d’attente pour des cours de français est fréquent alors qu’il faudrait 20 heures de leçons par semaine pendant six mois ! Même chose pour le logement. Certains ont un réseau, se débrouillent, mais d’autres ont mis toutes leurs économies dans leur voyage. Faute d’argent, ils se retrouvent dans un hébergement collectif éloigné du centre-ville ou carrément à la campagne, ce qui n’est pas l’idéal pour s’insérer dans la société. » « Du bon goût pour pas cher » Lina et Mohammed, la cinquantaine tous les deux, viennent s’inscrire pour leur deuxième année à l’association Pierre Claver. Un couple très élégant, elle en tailleur-pantalon, lui en sportswear chic, qui tranche parmi la multitude de jeans et blousons affrontant cette matinée pluvieuse et fraîche. « Pourtant, nous n’achetons jamais de marques. Il faut savoir trouver du bon goût pour pas cher », sourit Mohammed, content qu’on remarque ses efforts vestimentaires. Lorsque ces deux médecins – elle est gynécologue, lui pédiatre – ont quitté Homs en 2013, ils pensaient venir « souffler un ou deux mois » chez leur fille qui habite Paris depuis son mariage avec un informaticien français. Ils ne sont jamais repartis. Depuis, leur volontarisme se heurte à des questions pratiques. Un logement correct mais éloigné de Paris, à Aulnay-sous-Bois. Mais surtout, malgré un statut de réfugié obtenu en neuf mois, l’impossibilité de trouver un travail. D’où des stages dans des hôpitaux de banlieue qui ne leur permettent pas de voir le bout du tunnel. « Je ne suis qu’en observation alors que j’ai quand même vingt-cinq ans de pratique ! », se désespère Mohammed, même si chacun des deux prend bien garde de ne jamais critiquer l’accueil que leur a réservé la France. Lina poursuit : « À Homs, je travaillais d’arrache-pied. Je ne suis pas habituée à vivre aux dépens des autres. Mais que pourrais-je faire? Femme de ménage? Vendeuse? », s’interroge celle qui, pour le moment, passe ses journées à s’occuper de son petit-fils d’un an, à écrire et lire. De son sac à main, elle tire un exemplaire du Dernier Jour d’un condamné, mais elle juge Victor Hugo « un peu difficile ».Elle trouve Paris « très joli », les Français « intelligents, amicaux et… violents ». Violents ? Lina se plonge dans le traducteur de son téléphone : « Pardon, bienveillants ! » En 2010, lors du mariage de leur fille, une soixantaine d’invités étaient venus de France. Pour faire honneur à leurs hôtes, Lina et Mohammed les avaient emmenés visiter Palmyre que Daesh n’avait pas encore pris pour cible. Un « incubateur » d’intégration Ce matin, Milad, 27 ans, change de casquette : après avoir intégré l’association Pierre Claver, il y a deux ans, il devient lui-même « recruteur » et fait passer un entretien aux candidats qui souhaitent à leur tour rejoindre cet « incubateur » d’intégration où, en plus des cours de français, foisonnent toute l’année échanges culturels, activités sportives ou culinaires, chacun étant encouragé à apporter son savoir-faire. Concentré, un cahier pour prendre des notes sur ses genoux, Milad sait qu’il tient en partie entre ses mains le destin de quelques-uns de ses compatriotes fraîchement débarqués en France. Lui est tiré d’affaire. Quand il est arrivé à Paris, il sortait de neuf mois de prison pour « activisme » et était l’une des figures de cette jeunesse révoltée vivant à Deraa, foyer de la contestation syrienne dès 2011. Aujourd’hui, il intègre le Cnam (Conservatoire national des arts et métiers) pour un diplôme de programmateur en applications mobiles, voie qu’il a jugée plus pragmatique que la poursuite de ses études en littérature anglophone entamées en Syrie. Au Cnam, Milad espère lier de vraies connaissances car, malgré sa bonne volonté, depuis deux ans, les occasions ont été rares de plonger vraiment dans le bain français. « Ici, les gens sont très occupés. On ne fait pas de rencontres dans la rue ou dans le métro, c’est normal. Et moi, je n’ai guère d’argent pour sortir, une fois que j’ai payé le loyer de ma colocation », dit celui qui n’a jamais poussé la porte d’un bar depuis qu’il est à Paris et qui passe beaucoup de temps à suivre la situation syrienne sur Internet. Sur la centaine de connaissances qu’il avait là-bas, seules trois sont encore sur place. Trois jeunes femmes qui, ces derniers jours, sont résolues à quitter le pays coûte que coûte. Milad veut dissuader l’une d’elles.« C’est trop dangereux. Attends un peu », a-t-il dit à celle qui est sa petite amie. Figure syrienne en France, Farouk Mardam Bey, ex-directeur de la bibliothèque de l’Institut du monde arabe et spécialiste de la littérature arabe chez Actes Sud, sait que le contexte de crise est tout sauf facile et qu’après les premières vagues d’intellectuels arrive désormais « une masse malheureuse » qui risque de moins trouver ses marques en France. Lui, c’était en 1965, il avait 21 ans.« Dès le lendemain, je prenais le train pour Caen où j’étais inscrit à la fac. En voyant la pluie, le bocage normand, je pensais à Flaubert et à Maupassant. Je n’étais pas dépaysé tant nous étions imprégnés de culture française. Même le calva avec le café, je ne trouvais pas cela bizarre ! »

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